martes, 1 de mayo de 2012

LOS DEMÁS



“…mueres oscuro, salvo que otro sol enciendas”
William Shakeaspeare


sé que en las calles están muriendo

la niebla helada
tapa sus ojos

sé que las esquinas son cuchillos
y el tiempo es el atisbo
de sus decrepitas lamidas

sé que desde los pisos altos
puedo observar a los de-más
incluso
a sus soledades
abrazadas a la taquicardia
del miedo

sé que hay una promesa
que camina lisiada
y los de-más intentan
atar sus genitales
a las piernas tullidas
de esa fantasía
para así poder sonreír
como si una astilla
se les hubiese clavado
en los pómulos

sé todo eso
y tú te desnudas
frente a los de-más
a las sombras
que envidio
y tarareas esa canción
que se arrastra por tu lengua
como cucarachas de fuego
y te digo
desde el otro lado de la miseria:
también sé que tu espejo
es el cuadrilátero donde dejo
que me rompas la cara 


Imagen: Fotografía: "Office Workers" NY 1966, Arthur_Tress



1 comentario:

Heinrich Heine dijo...

Imposible distanciarse de cualquier realidad ajena, imposible comprometerse por igual. Un saludo.