sábado, 14 de diciembre de 2013

EL OBSERVADOR



“Piensa imbécil,
Que soñar vivir de la poesía es olvidarte
Del álgebra humana
Y sus signos derrotados, donde entre el soy o
No soy,
La materia fundamental es el comer o no comer.”

De las cositas trágicas de la vida. Pedro Gil



ese tipo está fuera de una tienda
sentado en una vereda enardecida por el sol
toma una cerveza y mira desfilar balas
cadáveres que imploran tener una erección

ese tipo muerde los neumáticos de buses interprovinciales
sabe quién es sicario y quién es un suicida solo con verlo a los 7 años
sabe romper las costillas de una derrota
y salirse con la suya
sabe cuando meter la mano entre las piernas de una muchachita que ha leído sus poemas
y se siente maravillada cuando él le susurra vulgaridades en su orejita joven y devora su olor de arena humedecida

ese tipo sigue sentado en la vereda
exangüe
besa la brisa de un mar repleto de sirenas que serán atún en la nueva pesca

él alguna vez miró una navaja clavarse 17 veces en su carne
alguna vez sangró
alguna vez arrancó un asfódelo de la cicatriz de su ciudad
y dijo ante todos “que no descanse, que muera cuarenta u ocho veces más”


el tipo se ha levantado de la vereda
va a por otra cerveza
y deja en su lugar un escalofrío
una llaga que alguien intentará sanar
y por supuesto
no lo logrará

Imagen de Lente Scura


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