viernes, 19 de diciembre de 2014

ANTI - MELODÍA



 
1
hay tantas puertas por cerrar
tanta incertidumbre entre la muerte
y la eternidad
entre la UNA de la mañana
 y el revólver que desenfundas
cuando quieres un abrazo o todo el dinero de mi billetera
que yo prefiero quedarme con el crujir de los huesos
cuando recorres los cementerio
y robas los corazones a los cadáveres
y luego regresas a la cama
con esa expresión de llanto y me dices que los muertos no te tocan
que las genuflexiones las hiciste para rezar a los poetas que se han dejado vencer
y no para comerte sus vergas

2
déjame encerrado  acá
no es seguro tampoco
pero veré el mundo desde el cerrojo

2 1/2
no hay nada que pueda envidiar  allá
nada que se mueva o que simule quietud

2 1/16
las personas terminarán arrastrándose querida  allá
y serán gusanos
y lloverá sal

3
dejé un libro hincando tu esternón
y las pastillas en la boca del futuro

cuando apagues la luz
y la punzada te persiga
traga
traga y abraza el viaje

4
primera butaca
quinta fila
media noche
los créditos raspan la pantalla
los boleteros se esconden detrás del mostrador
sus sonrisas desmayan

la chica del bar espera a la última persona
yo espero la última palabra

4 1/ 16
las luces se encienden
un taxi me espera
y pienso
así debe ser la muerte
ojalá y la chica del bar también me espere
cruzando la corriente del espejo

tendré mucha sed cuando muerda el polvo

5
estos versos son la cruz de tu moneda
con la que no te atreves a apostar
pero está ahí
ardiendo en tu bolsillo
y cuando la saques y comprendas que
cara es conservar todos tus dientes
y cruz   el hombre que lee sobre tus costillas
utilizarás esa moneda para hacer una llamada
y pedirás ayuda
y yo escribiré en la reverberación de tus gemidos
“al otro lado
nunca estuvo nadie….  ¡…cuelga!”

5 1/2
he terminado de escribir sobre ti

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Imagen: Victor Vasnetsov "Sirin y Alkonost Las Aves de alegría y dolor"
                                               

miércoles, 3 de septiembre de 2014

In/Out Coitus Interruptus

 entra por el ojo
entra por la oreja
por el poro

entra por el ano
por la vagina
entra

y haz ahí
adentro
tu casa

pon alfombras
cuelga cuadros
prende la estufa
desnuda a las plantas

abre las latas del error
abre las jaulas de la memoria
y quema las cortinas
las paredes
a tus mascotas

y sal
sal por el ojo
por la oreja
por el poro
por el ano
por la vagina
sal
y nace o mejor dicho
empieza a morir

martes, 19 de agosto de 2014

PACTO




me cuesta volver
desgastar el papel y la tinta

me cuesta tomar el puñado que me corresponde del botín

me cuesta admitir que mi alma se ha acomodado
en los barrotes de la carne

me cuesta pagar
pero el pacto está hecho
y el diablo
a lo lejos
ríe con esa sonrisa de rieles oxidados




Imagen: Cuatro Brujas. 1497. Alberto Durero.

miércoles, 13 de agosto de 2014

LABORATORIO





denle un mar
denle de comer poco
a veces mátenlo de hambre

déjenlo en paz cuando recoja conchas en la playa
y remoje sus pies en la espuma de sal.

traiciónenlo de todas las maneras conocidas;
denle de beber y de fumar

ahóguenlo en sus propias lágrimas
y luego díganle que llorar no es de poetas

abrácenlo cuando esté dormido y no se dé cuenta

déjenlo a la intemperie
y lancen la jauría hambrienta sobre su futuro
¡qué muerdan todo!
y que él solo vea desiertos y su sombra postrada
tres pasos más delante de los colmillos del fracaso

denle mujeres  que bailen  de lindas piernas
mujeres locas
bipolares
esquizofrénicas
 
denle cartas de amor y cerillos mojados
enciérrenlo por 10 años en un cuarto repleto de fantasmas
y libros

luego abandónenlo en la calle para que elija a qué esfinge escuchar 

a qué padre matar
a qué madre culiar
a qué edificio incendiar
a qué sala de cine olvidar
a qué mujer perseguir
a qué escena del crimen volver
a qué cementerio dejar flores
a qué dios golpear
a qué semáforo romper
a qué bus subir
en qué estación bajar


Para defenderse
denle la ironía y si es posible una navaja sin afilar
repleten sus bolsillos de somníferos
y billetes de baja denominación


Denle las direcciones de farmacias
de cárceles
de  hospitales
de bibliotecas
de su padre
de la cantina con rockola y mujeres de aliento de gasolina



déjenlo que envejezca
que corte sus uñas
que rompa sus bastones
que abrace su pasado

¡déjenlo escribir!
déjenlo escribir…
y por favor
denle un nombre




Ilustraciones: Jazz Buitrón




domingo, 20 de julio de 2014

AL POETA QUE ESQUIVA BALAS DESDE SU MEMORIA



quizás me mate pienso, mientras veo al mar retroceder lejos de su sombra.

habla con esa lasitud que es útil para los agónicos,
sin embargo en sus heridas
solo veo cuadriláteros vacíos,
cuchillos con las hojas brillantes,
calles que comienzan en una pregunta
y terminan en el cementerio general.

se me acerca con su libro,
y en sus ojos veo a un niño que espera sigiloso,
debajo del techo zinc de la desidia, 

crecer para desquitarse de todos,
incluso del retrato que ha dejado sus huellas sobre el Murciélago.

estira su mano y tomo su libro;
el sol se está ahogando en el mar como la sonrisa de una mujer detrás de los dientes triturados de la derrota.

él está agotado del día 

y sube los escalones hasta meterse en su dormitorio.

de ahí también puede fraguar una buena pelea.
de ahí también puede odiar.
De ahí también puede matarme, pienso.
de ahí también puede amar.
de ahí también puede lanzar un grito pero nadie le obsequiará una boya;
él está resignado a perder la orilla por meterse en el poema.
él conoce todas las deudas de la arena
y los latidos de las olas.

¡déjenlo arriba!
Volverá con un buen poema,
 

o con las lágrimas del ocaso, hechas huesos


Imagen de: Lee Jeffries
 
 

domingo, 13 de abril de 2014

EDIPO


quién canta e incendia edificios
cuelga de sus amígdalas
el revólver plateado que espanta a las esfinges

quién abraza el abanico de la postración
columpia su niñez en el péndulo del hastío
rompe la sombra y se declara culpable
frente a todos los espejos

quién toca el timbre de los escombros
que alguna vez fueron casas
y abre su pecho
para mostrar en las vitrinas
su precio en rebaja

quién abre las ventanas
quién pone discos de vinilo
y lame las huellas que deja el fantasma de su padre
quién...
quién...
...deja sus ojos en el perchero
y se va a dormir
con su madre


sábado, 22 de febrero de 2014

MUECA



escucho la voz del hastío
como si mil guitarras desafinadas  

se dieran de golpes contra todas las canciones
que no pueden entonar

veo los rostros de mis antecesores
comiendo el cordón umbilical de sus homúnculos
abriendo con un bisturí
grietas a las que llamarán destino

toco mujeres que han muerto
y las saco a bailar sobre el epitafio que escribieron
con sus lenguas laxas
antes de enterase que sus sexos serían olvidados
en la asepsia que trama el universo

hablo con palabras mutiladas
un tartamudo existencialista
por antojos nihilista
hablo como si escupiese una broma afilada
sobre los aguafiestas de una oficina repleta de relojes atrasados

dejo de escuchar la hoz con la que amenaza mi sombra

dejo de observar el zigzagueo de los helicópteros
que transportan comida a tierras
que son tan lejanas como mi piedad por ellas

dejo de tocar la áspera excitación
y me abro una cuenta bancaria y deposito
los cadáveres de la humanidad

dejo que crezca mi barba
y me dejo morir
así la mueca que contemples (se lo diré al hijo que asesiné)
será la mueca que gobierne tu rostro cuando aprendas a rendirte

martes, 21 de enero de 2014

VAGÓN



"...la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos funerales."
Vila-Matas. Dublinesca.


ha muerto la luz fluorescente
el hálito artificial que anudaba sus dedos
a la cripta de donde todos hemos venido

y maldita sea
que nadie rece por su alma enmohecida
ni que recojan sus huellas porque están debajo de la arena mojada


que nadie l@ recuerde cuando el trago empieza a volverse veneno
y las drogas alas amarillas que zumban
hepáticas
sobre la cresta de la soledad

han muerto sus dientes brillantes
que mordieron los años y el polvo
han dejado una nota donde están todas las canciones
que nadie se atreve a cantar
donde duerme el aroma de lo imperecedero
el ansia de beber a dios
de la boca híbrida de un hombre-mujer
de una mueca-sonrisa
de un orgasmo-dolor

ha muerto un gato
una estrella
un gran sol
una idea
un enfermo de cáncer
un niño que jamás pudo crecer y romperle la cara a su padre
ha muerto un vagabundo
han muerto los relojes
las mujeres que podían caminar sobre carbón hirviendo
y los centavos para el regreso a casa

que nadie rece por ellos porque no están solos
porque el infierno es un lugar donde todos saben bailar
todos menos el fuego



en memoria de la muñeca de porcelana que envenenó su cabello

jueves, 2 de enero de 2014

¿LA SOMBRA O LA MATERIA? Diálogos



   -¿qué aguarda luego de que mis ojos se cierran
    y nada me sostiene?
   -solo la oscuridad hambrienta que va devorando las fisuras de 
    luz que atraviesan por tus párpados

   -¿qué aparecerá detrás de la puerta
    detrás de la traición
    de la navaja hirviendo?
   -un rostro que acariciará un cuerpo
    pero no será el tuyo

   -¿a qué le rezaré cuando no pueda sujetar mis mentiras
    y deba aferrarme a las de otros?
   -a los espejos

   -¿rezaré por mi alma? ¿alma?
   -tendrás un aforismo en tu congelador

   -¿abrazaré su cuerpo
    o solo esa mazmorra donde su sonrisa se abandona
    y se disemina con los años?
   -no tendrás brazos

   -¿abrazaré su sombra?
   -no tendrás brazos

   -¿quién puede abrazar sombras?
   -nadie tiene brazos

   -¿y el futuro?
   -cuando el dolor se agudice
    cuando atrás alguien también cierre sus ojos
    y no haya nada más que el canto de los gallos que predicen 
    que el día llegará como llegan las lágrimas
    podrás creer en el mañana
    podrás alcanzar la fruta del sol
    podrás crear  las sombras de las cosas que ya han desaparecido
    pero seguirás sin brazos




Imagen de Dorothea Tanning