martes, 21 de enero de 2014

VAGÓN



"...la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos funerales."
Vila-Matas. Dublinesca.


ha muerto la luz fluorescente
el hálito artificial que anudaba sus dedos
a la cripta de donde todos hemos venido

y maldita sea
que nadie rece por su alma enmohecida
ni que recojan sus huellas porque están debajo de la arena mojada


que nadie l@ recuerde cuando el trago empieza a volverse veneno
y las drogas alas amarillas que zumban
hepáticas
sobre la cresta de la soledad

han muerto sus dientes brillantes
que mordieron los años y el polvo
han dejado una nota donde están todas las canciones
que nadie se atreve a cantar
donde duerme el aroma de lo imperecedero
el ansia de beber a dios
de la boca híbrida de un hombre-mujer
de una mueca-sonrisa
de un orgasmo-dolor

ha muerto un gato
una estrella
un gran sol
una idea
un enfermo de cáncer
un niño que jamás pudo crecer y romperle la cara a su padre
ha muerto un vagabundo
han muerto los relojes
las mujeres que podían caminar sobre carbón hirviendo
y los centavos para el regreso a casa

que nadie rece por ellos porque no están solos
porque el infierno es un lugar donde todos saben bailar
todos menos el fuego



en memoria de la muñeca de porcelana que envenenó su cabello